Quelques lignes pour vous conter l'histoire qui vient de germer.
Dans un petit village reculé, sans relâche sur son tour, travaillait un humble potier.
Un jour, un roi passant, par là, trouva ses poteries, si emplient de vie, si raffinées, qu'il l'invita à venir à la cour y exposer ses oeuvres. Le potier se voyant flatter que l'on puisse s'intéresser à ce qu'il ne percevait pas comme un art, accepta sans hésiter. Il se dit qu'il allait être connu, que cela lui apporterait le respect et que son travail serait valorisé, estimé.
Il se mît à la tâche avec soin et passion.
Au fil que les commandes affluaient, il a fallu respecter les délais, répondre aux exigences, mettre des couleurs dans l'argile qu'il n'utilisait autrefois que couleur nature, ciseler ses poteries alors que la beauté était pour lui la simplicité.
Un jour, fortune étant faite, il regarda une de ses créations posées sur l'imposante table de la salle du trône, il se demanda alors quel pouvait être l'homme ayant fabriqué cela.
Il eut envi de retourner chez lui.
Arrivé dans cet espace vide, qui fût autrefois, l'endroit où chanté son tour et où jouaient ses doigts, par terre un peu d'argile oubliée, non façonnée, sans couleur, sans ciselage et, .....il se mit à pleurer......