Les livres

Il est des livres ouverts
Aux reliures soignées
Où les mots noirs, les pages imprimées
Illustrent une époque, des prières, des idées
Des récits, des poèmes, des données,
Où tous, le désirant, y ont accès car bien rangés.
Certains ont su traverser les siècles, les années
Sans qu'une page ne se voie froissée.

Et puis, il est des livres fermés
Les pages tout abîmées
Des parfums, des écrits éprouvés
Elles ont été imprégnées
Des notes lues, relues, savourées
Des couleurs d'âmes entremêlées
D'amours de jeunesse évadés
Ces livres là, chantent, pleurent, vivent cachés
Gardien de nos secrets, de nos pensées inavoués